Такие времена, что больше всего хочется обнять обогреватель и плакать... от счастья, что он такой тёплый. И энергии, кажется, хватает только на обогрев организма, вернее, как раз-таки и на него не хватает тоже. Но это ничего, это лечится надвинутым на нос капюшоном тёплой пайты и любимым полосатым кашемировым свитером - и по фигу, что неприлично ходить всё время в одном и том же. Алсо, анонсировали долгожданный скин на Зеда, а у меня что-то цензурное появилось в голове только секунд двадцать спустя сабжа. Ну или что-то кроме названия одной интерактивной новеллы, которую я не читала, но названием которой почему-то в последнее время мысленно ругаюсь. Или восхищаюсь, или всё остальное, что обычно выражают матом. Уж слишком выразительно звучит: "Дат-Навирэ". С таким богатством интонаций можно мысленно произносить... Дат! *вскрик возмущения* навирэ... *с таким же звучанием, как "бубубу"*. А можно сквозь мысленные зубы. А можно простонать. И всё сразу так ёмко выражается.
А ещё у меня теперь есть настоящий Суровый Армейский Флафф в фантастико-космических реалиях. Который к концу книги медленно перетекает видимо в то, что уже было в своё время названо teeth rotting fluff. Только такого вида, что у меня никаких претензий (нупочти), только любовь, уют и обожание. Когда люди так пишут, я уже даже не расстраиваюсь насчёт того, что у меня получается плохо. Я просто знаю, что раз такое написано, то мир прекрасен, и всё тут. Ну или прекрасен для меня, по крайней мере. Потому что мало того, что это написано во всех отношениях отлично, но при этом ещё и написано о том и так, что именно мне по душе.
И отдельное то, за что я автору готова если не душу продать, то уж точно целовать руки - это впервые, наверное, мною встреченное в сетературе адекватное описание ПТСР. И адекватное к этому отношение. Нелегкомысленное, что ли? Но и без оверангста. Я не знаю, как это назвать, у меня катастрофически не хватает слов. Оно какое-то... на таком бытовом уровне. Ну и про то, какие проблемы создаёт в межличностных отношениях, но это совсем уже потом, а сперва... А, чёрт. Я была наивным идиотом, думая, что когда-нибудь смогу об этом писать. Не смогу. И совесть не позволит. И хорошо, что не позволит. Потому что просто - не сумею.